El peso,
el papel,
el mar.
Lo cálido de las rocas,
lo aspero del atrás.
Pasar así sin un delirio,
coger la mano,
las llaves
y tanto por lo que no llorar.
Aquí,
lejos,
húmedo,
exceso de caridad,
exceso de ebriedad,
canto drogado del tiempo,
bujías estallando en la ciudad...
Como siempre muy bueno, al parecer cada año escribes mejor, besos dolores
ResponderEliminarDolores... Vuelo de inspiración sobre un cometa de riegos mágicos de tintero.
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