el futuro se ilumina de forma artificial.
Se desvela entre corriente de huellas indecisas.
De cartas malogradas.
De tanto que dirán.
Estaba pensando dónde habré dejado
mi crisálida muerta,
decorada de palabras no dichas junto al puñal.
Para qué oír a los otros clamando el perdón,
colmados de ellos mismos?
Ni siquiera han escuchado,
el pulsar de mis horrores,
que antes latían tan fuerte,
tan cerca de mí...
Sobre esta cruz de relámpago,
el futuro se ilumina en tinta artificial.
Sobre mi.
Bajo el agua,
desdibujándose...
