A veces

Las tardes grises se agolpan
entre sonidos familiares.

Una luz roja
no deja de girar
y creo que del sol
he perdido su calor.


Las mujeres que bailan
rasgando sus tristezas
son ajenas
y ajenas a mi son tambien las risas,
los colores
las perezas
que me cuesta fabricar.

Alguien habla como queriendo decir algo,
pero entre tanto divagar
no se escucha nada,
nada para tener entre las manos
y tirar al precipicio,
desde donde caen las mariposas
queriendo morir
pero sólo saben volar.

La cuenca rota de vanidades
es otra crucificción,
las venas aceradas de Santiago,
las melodías del reloj.

El misterio eterno de la noche
me guarda dentro de sí,
toco la guitarra,
sueño,
sueno.

Creo ver la luna,
pero estoy enmarañada
en mi corta cabellera azul,
que crece pensando
en ser de nuevo
de rojos compases sobre la hierba.

La hierba aun no crece,
es una niña que intenta crecer de septiembre
y sabe,
morir de abril.

Los afectos son cambiados por pantallas
y abrazos electrónicos
lo unico que nos queda,
eco vacío.

A veces siento el viento frio
pasar por mi cuello.
Casi siempre
creo que estoy muerta,
muerta de baile
y comparsas violetas
muerta de vida
y de las muertes de azafrán.

A veces la risa viene y se queda,
pero como siempre,
todo se va.
Yemanyá me mira ciruelo
con sus hermosas curvas.
Entonces,
me siento aqui...