Dolores Reina

Dolores Reina
"... Y mientras ella duerme, Dolores Reina..."

sábado, 29 de enero de 2011

A veces

Las tardes grises se agolpan
entre sonidos familiares.

Una luz roja
no deja de girar
y creo que del sol
he perdido su calor.


Las mujeres que bailan
rasgando sus tristezas
son ajenas
y ajenas a mi son tambien las risas,
los colores
las perezas
que me cuesta fabricar.

Alguien habla como queriendo decir algo,
pero entre tanto divagar
no se escucha nada,
nada para tener entre las manos
y tirar al precipicio,
desde donde caen las mariposas
queriendo morir
pero sólo saben volar.

La cuenca rota de vanidades
es otra crucificción,
las venas aceradas de Santiago,
las melodías del reloj.

El misterio eterno de la noche
me guarda dentro de sí,
toco la guitarra,
sueño,
sueno.

Creo ver la luna,
pero estoy enmarañada
en mi corta cabellera azul,
que crece pensando
en ser de nuevo
de rojos compases sobre la hierba.

La hierba aun no crece,
es una niña que intenta crecer de septiembre
y sabe,
morir de abril.

Los afectos son cambiados por pantallas
y abrazos electrónicos
lo unico que nos queda,
eco vacío.

A veces siento el viento frio
pasar por mi cuello.
Casi siempre
creo que estoy muerta,
muerta de baile
y comparsas violetas
muerta de vida
y de las muertes de azafrán.

A veces la risa viene y se queda,
pero como siempre,
todo se va.
Yemanyá me mira ciruelo
con sus hermosas curvas.
Entonces,
me siento aqui...

jueves, 27 de enero de 2011

Prisión

¿Quién no ha perdido una batalla?...
La noche infame se alza y me escupe en el rostro trazos de luz
se encandila mi vida en la fúnebre danza que se aloja en mis sienes,
percuten en mí el aroma de las ánimas
Exclama  lejos y silenciosa la razón,
el tiempo estancado,
los besos cubiertos de mi propia sangre...
mi sangre desvelando mi propia vida
y el mar que no calla nunca...
trae hasta mi  palabras ya conocidas
esculpe en mi pecho dolor
dolor
Dolores!
dolor...

martes, 25 de enero de 2011

Esta Vida

Esta vida, hierro y coral,
Que no está hecha de arena ni de paz
Que no se cuenta en cervezas ni esquinas
Tiene en su sangre tinieblas, gritos
Y risas sin eco.
Este trozo de cuerpo ,
Que no es de vapor,
Ni se deshace con el agua,
Ni se encoge con la noche,
Tiene un dolor sordo alojado en su vientre,
En su ahora,
En su atrás…
No es preciso entrar por el tiempo del fango,
Ni sentir la prisión del sol
Ni quemar mis pies de cera
No es preciso sacarme los ojos
Ni los tiempos, ni el terror
Siempre queda el tenue temblor
Y la sabia convicción
De que es la locura
La que nos salva del dolor.


sábado, 22 de enero de 2011

Ser

Me ví,
cayendo desde sus labios al destierro próximo de tu mirada
Me olí,
la angustia tersa de ser en tí
Creí,
en todas la imágenes que no tienen origen
en todas las palabras que imanté de latido gris

Soy todas las que quise y ya no quiero
y también las que odie
hasta el vomito caliente
sobre mis pechos
hasta las manos rasgadas
en su putrefacción

Sobre la cima de los recuerdos
se entrampan las cavernas
que custodian mi prisa, mi risa y mi azar.
Entre piedras calientes se esfuma insolente
mi escasa dicha y arisca vanidad

Sobre los labios de otros
se atora distante la nada creciente,
entre tus dientes y mi vientre
que no guarda nada para engendrar
que no vive nada y sangra de azul

En explosiones violetas
deposito mis sueños arqueados
mis ojos juzgando tanto acto y gratitud
Para ser en tí debo ya no ser
las que quise y ya no quiero
las que odio y odiaré

Odiaré, por aferrarme a tus pieles
con fantasmal desvarío
Odiaré, el sublime garfio
la pata de palo
el caballo blanco y mi rostro de coral.

Odiaré y tocaré mi espalda que se deshace en la hiedra
odiaré la muerte en su vívido reflejo
de desnudas sombras y de terco ademán
Odiaré fumando la vida y en sus ojos
la torpe terquedad
Odiaré la muerte y a todos mis otros
que de tormentas se desaguan en el mar
 Se convierten en esporas
 y se esfuman con la sal.


viernes, 21 de enero de 2011

Trabas Lenguas

Tres gotas cayendo del firmamento enfermo,
el muerto sol,
el rojo cielo,
las mieles alienadas
en el día de la decisión final;
formando cuadros de malaquitas
rezando al loro o al capellán.

Risas truncas al amanecer,
en el noveno o décimo día polar.

Tres tristes tigres
Deshaciendo sus deseos de emigrar,
vaciados de ideologías,
muertos a los pies de la catedral

Y una mujer que se desangra
en medio del trigal.

miércoles, 19 de enero de 2011

Otros


Mis otros no tienen rostro,
Creen venir hechos de sombra y cal
Sacan su lengua inexistente
Se cuelan por mis ojos
Creen querer decir algo
Y se revelan con mi boca
Quieren sentir el día
Y se aporan en mi piel
Entonces, 
El sol evapora de mi
Sus yermas formas
Convertidas en siluetas de espuma, sangre y mal
Se disipan en imagen torpe
Y luego se derraman con el vino
Sangran, botella y día
Callan, mar y sal
Se hacen de noche y humo
Resumen su luz en el sol
Pero no llegan nunca
Nunca…


domingo, 16 de enero de 2011

Cartas a otros / Verano

Verano

En la ciudad se visten de triste calor los colores.
Esta tarde es una nueva tarde más, enraizada en el cemento de la enorme y gris ciudad.
Los pájaros cantan muriendo mientras hierve su sangre,
y la hierba, ya hembra, languidece por los rayos de su ansiado sol.
Yo me oculto como siempre, de mi y de los mios que andan por ahi,
a taconazos con la risa, ebrios de realidades de algodón.
Huele a despertar otro día sin nombre,
me encargo de ser amable,
de sonreir en la calle, de ser como los caribian brasileros,
que  me enseñaron "sin problemas" y "tudo bem",
pero me canso...
y mi risa a las 12 se cae
y el ceño fruncido explota en arrugas y arrugas
que me dan de la realidad
la pequeña parte que queda la orilla del plato que devolví cuando nadie miró...
Nadie miró la amarga bienvenida colándose en mis poros,
nadie escuchó las percusiones taladrando mi sien,
ni yo que estaba tan cerca de mí
que casi alcanzaba a oler que algo familiar nos unía, a mí y  a mi misma...
En la ciudad se encapsulan todos los mitos,
los gritos
y la sangre que cae en todo momento,
frente a este vaso de frío de real cerveza,
nadie dice salud,
la casa es grande y está llena de fantasmales risas ebrias que desparecen al entrar por la puerta.
Un niño crece como gota de algodón allá lejos en el sur,
unos gigantes aplastan dignidades y chilenos,
y en mi ventana
entra la brisa inexistente,
y yo
creo verme en el espejo
que se deshace sin mirar...

El Diván

DIVAN

La corta mudez la evitó ebria.
Perdida se hallaba tras la mesa,
tras la noche,
tras el divan...
 y no está.
Sube la esquina
Apaga las velas,
intenta otra vez
Otra vez
Otra vez
Que la micro no vaya muy llena,
que el chofer esté corto de cuentas,
que el reloj de la tele diga prensa, y
que hayan dicho que así es esta ciudad.
No me alcanza para sentarme al otro lado.
ahuyentando la siamesa inquietud de permanecer,
a tientas con la luz y el odio
A tientas con el espejo roto,
y era quietud,
y era quietud
padeciendo en el campo de los libros que le dicen y le dirán,
a tientas y a ciegas
a tiras y afloja
con la vaga experiencia de vivir…
ahora no hay luz…
el retorno…
Que hay tras el diván?
Que hay tras el diván!!!!!!
Di.
Un solo de angustias se oye tras la puerta,
Sin alfombra ahí grande se extiende el diván,
En la púrpura acera que se filtra insolente,
En el cuarto sin alfombra,
en los peldaños del vitral,
Dinos,
En su felpa ponzoñosa,
en su solo venidero,
Sin reflejos que se apaguen y comiencen a marchar.
Dinos, di
Tras la puerta,
en el cuarto,
en el aire convencido de su acción
Dinos dinos
Sin alfombra, SIN ALFOMBRA,
¿qué hay tras el diván?
En su empacosa sombra,
Dínoslo ya
Entre la mezcla y la mixtura
Dilo
Dilo
Dilo
DÍNOSLO YA
Di dilo
YA ¿QUÉ HAY TRAS EL DIVAN?..............................................



    ................................. un solo de angustias se oye tras la puerta...........................


Origen

Mi sombra nocturna baila en la desértica noche,
en medio de la pampa mi ay si!
Bailan girando agua,
llamando lluvias
llamado alpaca.
baila se agita el porvenir,
POR VENIR
no hay lluvias
camanchaca en la puerta
la llave de abril
aqui no hay prisa...

De Estas Muertes

Nos hemos muerto,
hemos vuelto al lecho eterno de telarañas
a dormir sin sentido
en medio de las ratas
a volar sin actuar

Nos hemos muerto
Hemos desarramado el cántaro
vacío de las realidades
hemos volcado uno a uno
los gemidos que enmudecieron bocabajo
hemos dado vuelta
a la cuerda eterna del respiro
y su motor

Nos hemos muerto
ha llegado la sentencia asigandas
por las torpes proezas
los besos beodos
la sangre manchando
mi natural quietud

hemos muerto y las palabras
mutilan mi ahora
y tus miradas yacen allá
mas allá...